Он будет

Он, наверное, будет совсем не из тех, кому я пишу стихи.
Не одним из мачо, которые каждый вечер просят моей руки.
Он будет, скорее всего, до одури, до безумия, самым верным.
И какая разница, первым он будет или не первым.
Он не будет самым главным мужчиной в моей переменчивой жизни.
Это место давно за папой, все остальные – простите.
Я не стану брать ночью трубки, когда он будет звонить мне пьяным.
Простите, я больше, наверное, не смогу доверять никому так рьяно.
Я больше не буду  никогда терять голову и до одури ждать у двери
И телефон под подушку прятать, в три ночи просыпаться. Не буду безумно верить.
Но он обязательно будет. Спокойный. Надежный. Верный.
Мне с ним будет спокойно и хорошо. И тепло, наверное.
Он просто докажет, что он никогда не предаст, не уйдет, не бросит.
Он захочет от меня детей. Улыбчивых, русоволосых.
Он не будет одним из тех, кому я пишу стихи.
Он просто возьмет и однажды отчаянно вымолит у меня моей руки.
Он не будет уже в моей жизни одним из самых.
Я просто однажды возьму и скажу ему «да, я выйду за тебя замуж».