На похоронах

Глава 7. Мистика жизни
 
Прости! Не в то родился время.
Мне время, видно, не пришло.
Мне у кого спросить бы стремя?
Стремись, мне говорит оно.

К чему? Да и к какому брегу?
Теченья нет. Стоит река.
Пешком? Или отдаться бегу?
Где смысл? Иль это чепуха?

Поговори ж ты Жизнь со мной!
Я, путник, рогоносец, странник?
Куда плыву? Где берег мой?
Кому же буду я избранник?

Не вижу вес или весов.
Не козерог со скорпионом.
Не водолей и не из псов.
Овен не буду с мажордомом.

Переберу я все двенадцать.
Какой ко мне попросится?
Но знаю, точно, цифра двадцать
Мне октябрём приносится.

Года мои, - мои златые!
Кому я всё же поперёк?
Нам говорят: «Вы молодые!?»
А кто такую мысль изрёк?

Нет мыслей, никаких желаний?
Моё, наверное, не в счёт.
Вперёд, назад, без колебаний.
Сложна ты, - Жизнь. Какой полёт!?

А где тот край? У той черты?
И ноет тело бренное.
Пришёл, с какой ты стороны?
Уйдёшь туда, в безмерное.

Такое раз, хотя б бывает?
Когда и жизнь, и смерть в венке.
Кто, как поймёт и понимает?
Бывает свет и тень в окне.

Всему виной один, лишь, - ящик.
И позади уж перегон.
От края к краю лучик скачет.
И слышен нам печальный звон.

Набатный колокол трезвонит,
Уносит в даль печаль и стон.
А жизнь идёт, вперёд уходит.
И здесь набат - хрустальный звон!
МОСКВА, 20.10.2004 г.