Мусорщик

Жил человек,он был поэтом,
Не чётко знавшим,кем он был.
А на потеху окруженью
Он просто мусорщиком слыл.

Сомненья червь его точил,
Вздымалась твердь волной.
То,что зовётся вдохновеньем,
Он брал,как данность и покой.

Как враг - пустое окруженье,
Что может только разрушать,
Любить себя в экстазе веры,
Не создавая созидать.

Кого он знал,не создал даже
На грош того, что он любил.
Как патология - таланты.
Для них он мусорщиком слыл.

Он отказался от обличий,
Что выгодны,но так мерзки.
Зато нашёл дорогу счастья,
Приняв обличье сатаны.

В грязи искал свои он строчки.
Права Ахматова.И встарь,
И вновь идут одни отсрочки.
Он сам писал свой календарь.

И кто измерит отношенье
Календарей пустых,святых.
Поэты - мусорщики света
зажгли свечу - открыв свой мир.


Тяжёлый подвиг - их призванье -
Терять себя,где был и нет.
Поэты - мусорщики веры
Для всех людей распятых лет

Неблагодарные,как дети,
Но как фанатики судьбы.
Поэты - мусорщики меры,
Чрезмерностью утомлены.

Их всех для всех на век хватило.
Пусть хоть на миг,но светел час,
Когда простое откровенье
Святым лучом уколет нас.