Все люди немного поэты,
А может быть даже актёры.
Мерцают везде силуэты
И насторожены взоры.
Пряча под разными масками,
Свои обнажённые слёзы.
Ждут безупречно прекрасные,
Маленькие курьёзы…
Встретив рассвет, по дороге домой,
Всем помахать рукою.
Выпить портвейна с самим с собой,
Где-то под полной луною.
Лишь отраженья кривых зеркал,
Смогут почувствовать слабость.
Ты тогда сам для себя пропал,
Всем подарив только радость…
Правды уже не вернуть назад,
Пахнет везде акварелью.
Последний твой холст догорает, закат…
Между стеной и постелью.
Он не поэт, не актёр, просто так…
Всеми не признанный гений!
Художник, который был очень богат,
Имея свой мир сновидений…
Художник
© Copyright: Андрей Чиков, 2012
Свидетельство о публикации №112122600186
Свидетельство о публикации №112122600186
Рецензии