Я пою твое имя в песнях,
Я истерикой из себя,
Выжимаю его,
Повесился бы...
Кто-то другой уже,
Но не я.
Я кричу и зову,
Напрасно.
Все равно ты ко мне не придешь.
И мечтам моим стало ясно,
Что ты - выдумка,
Просто ложь.
Ты ко мне не вернешься утром,
Не придешь проклиная метель,
В голове все так же мутно,
И за стенкой старая дрель,
Бесприрывно, безжалостно,
В сердце,
Точно в ритм,
Набивает казнь,
Моим нервам,
От этого жутко,
Но мне их ни капли не жаль.
А ты кофе пьешь так же,
Утром,
Ну а вечером по сто грамм,
В жизни все, твоей,
Так же муторно,
Пока ты не поймешь это сам.
Ты такой же как я -
Мечтатель.
Но мечты твои скрылись на дно,
Ты их сам обломал,
И мне кажется,
Что тебе уже все равно.
Только лет через сто наверное,
Вспомнишь снова ты обо мне,
Ты прости за слова,
Это нервное,
Подожди меня там на дне.
На дне
© Copyright: Руслана Овчинникова, 2012
Свидетельство о публикации №112122601583
Свидетельство о публикации №112122601583
Рецензии