Проходит ночь, исписана бумага...

Проходит ночь, исписана бумага,
И не спешат слова из-под пера.
Опять встают туманом из оврага
Сомнения, убитые вчера.
Они ползут и разъедают душу.
Куда мне деться, где найти приют?
Хоть я перед убитыми не трушу,
Теперь меня сомнения убьют.


Рецензии