Внутри бушует сотня тысяч слов,
И только дюжина из них летит наружу.
Они рождаются в пустыне темных снов,
Терзая по ночам больную душу.
И только в предрассветные мгновенья,
Когда за окнами еще глумится тьма,
Когда морозом жжет мне сердце лютая зима,
Я растворяюсь, позабыв сомненья.
И одинокий, еле-бледный, пробиваясь,
Сквозь толщу штор и воздух, полный пыли,
Летит, дрожа, о тени спотыкаясь,
Луч солнца, чье тепло мы позабыли.
Летит и гаснет, постепенно умирает,
И вместе с ним растаю утром я.
Да, не бывает дыма без огня,
Но феникс ведь из пепла оживает.
Луч
© Copyright: Майло Морис, 2012
Свидетельство о публикации №112122506344
Свидетельство о публикации №112122506344
Рецензии
