Букашка летит от ручья к шалашу,
И птицы на юг подались косяками.
А мне все равно. Я стою и гляжу,
Лишь тень моя, глупая, машет руками.
Возможно, мелькнет мимолетная грусть,
Что скоро, с дождями, сойдет позолота,
Ольха зарыдает в подол небосвода,
Взахлеб, как читают стихи наизусть.
Покроется рябью лесной водоем,
Что дремлет в плену упоительной лени.
А небо уткнется утесу в колени,
И тоже заплачет с чем-то своем...
ЭТЮД с тенью
© Copyright: Надежда Герман, 2012
Свидетельство о публикации №112122501118
Свидетельство о публикации №112122501118
Рецензии
