Стихи горели, я молчал,
И свет дождя слепил ресницы,
Пять лет я в стол себе писал,
В нем вили гнезда мысли-птицы.
Вдруг осознание пришло,
Что все мои труды напрасны,
И ветер мне через плечо
Напел, что завтра будет красный,
А вот сегодня - желтый свет.
Танцуй безумный танец, осень!
Твоих надежд седой венец
Напоминает цифру восемь.
Я выпускаю в небо птиц,
Огонь стихи освобождает.
Коль вышло время - слог погиб,
Так пусть же смысл золою станет.
И птицы в небо поднялись,
Как жертва Богу - рифмы крылья,
Отдал... и в рот оно ебись,
Поэт вздохнул... и от бессилья
Глотнул вина, убрал золу,
Пошло всё на *** в тихом танце,
Что я еще отдать могу...?
Нет больше сил в душевном ранце!
9 февраля 2012, 7:49
Жертва, или сгоревшие стихи
© Copyright: Владимир Гершанов, 2012
Свидетельство о публикации №112122401824
Свидетельство о публикации №112122401824
Рецензии