Полковнику никто не пишет. История болезни N128

Полковнику никто не пишет...
И одиночество, как старый галстук, висит на шее.
В окне декабрь влажным снегом дышит
И солнце отражается в окне,
но слабо греет.
И  так же слабо греют душу
воспоминания побед,
врагов стенания.
Он  чувствует себя китом,
что выброшен на сушу,
Еще не умер, но и жить не в состоянии.
А в файлах памяти, разложенных по полкам,
Глаза людей, им преданных когда-то,
И девочка с короткой рыжей челкой,
И кашель  за стеной  простуженного брата.
И встречи мимолетные, любовные признания,
Что словно мусор накопившийся на старом чердаке,
Валяется забытый всеми,
и воспоминания...
Что письмами в конвертах  в старом рюкзаке...
Там много их, написанных с любовью
И с жалостью, которая сейчас ему понятна ,
Когда ночами в одиночестве,
у  изголовья
Он чувствует, как жизнь уходит безвозвратно.
И столько было от рождения отпущено-
Талантов разных, судьбоносных  встреч,
Но...не ценил , средь суматохи будней
Не смог он главное поймать и уберечь.
Он мир заставил под себя прогнуться,
Он всех  ломал, кто смел ему мешать,
Но...он бы отдал все, чтобы назад вернуться,
Рыжеволосой девочке
"Прости" успеть сказать...