Водку на стол,хлеба черного,черствого,
На доски,истертые тысячью рук,
Где свечки наплывы,закапаны воском,
Стакан водки,корка,и крошенный лук.
И голову в локти,тяжелой плитою,
Не песня,а вопли,по стенам в дыму,
Я щели в стене закрываю спиною,
Последний стакан дотяну и умру.
Нет в мире сильней ничего,кроме слабости,
Вплетается в ноги,вливается в думы,
И ткёт оправдания собственной гадости,
И сводит с ума ожиданьем угрюмым.
Так пей же,кабацкая рваная сволочь!
Ты немощью режешь глаза злому богу,
Глотай поскорее отраву как помощь,
И сдохни за дверью ногами к порогу...
водки на стол...
© Copyright: Отец Караколь, 2012
Свидетельство о публикации №112122307069
Свидетельство о публикации №112122307069
Рецензии
