Его зовут в небеса,
Но он даже не знает кто.
Бежать еще не устал,
Ведь горизонт дажеко.
И этот голос зовет его.
Этот голос, как музыка,
Как что-то очень тёплое,
Как родительское напутствие.
Ему будто бы отрезали руки,
Ему будто бы крылья пришили.
И от того, что в душе так накурено,
В горле дымит и першит.
Ему не помогает никто,
Да он и сам и о чём не просит.
От судьбы поймал аперкот…
Выбиты зубы, Сломаны кости.
Но он продолжает идти
Через пустыни, болота, леса.
Не успокоится этот кретин,
Ведь его зовут в небеса.
Бег
© Copyright: Денис Внебеса, 2012
Свидетельство о публикации №112122300354
Свидетельство о публикации №112122300354
Рецензии