Почти истлевшую дотла,
Листву гоняя по площадке,
Мети, сметай, моя метла,
Осенней мелочи остатки!
Фонарь, продрогший на ветру,
Весь в ожидании метели;
Жизнь возвращается к утру
К своей привычной канители.
И будет диктовать проспект
Каноны уличных понятий;
И пусть сегодня не респект
Иметь подобный род занятий.
Эпохи выдохнув дурман,
Скажу, что счастье – в том, немногом;
И да пребудет пуст карман
На этом празднестве убогом!
А воздух чист и даль светла,
Зима - всего лишь сдвиг по фазе...
И так надеется метла,
Что в мире меньше стало грязи!
декабрь, 2012
Ноябрь
© Copyright: Борис Ивван, 2012
Свидетельство о публикации №112122303507
Свидетельство о публикации №112122303507
Рецензии