А завтра нас, наколотых на ось,
застигнутых врасплох в утробах залов,
как бабочек, целующих стекло,
сметут со всех немыслимых вокзалов -
в слежавшееся сено декабря.
Там все слова теряют кровь и голос
и вещи меж собою говорят
на языке несбывшихся глаголов.
Про нас забудут. Выпустят из рук.
Но там, где встанет тьма наизготовку,
где сдастся воздух и споткнётся звук,
начнется свет -
........................... как пуля из винтовки.
Завтра...
© Copyright: Миронова Елена, 2012
Свидетельство о публикации №112122303333
Свидетельство о публикации №112122303333
Рецензии
Очень талантливо и красиво! Большое спасибо.
Зоя Федотова Феникс 01.12.2017 18:12 • Заявить о нарушении
Зоя Федотова Феникс 01.12.2017 18:12 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.