Руки

О наши корни, наши предки, и если мысль чиста,
То как сказал, что это детки, а детки есть тот сад,
Который мы по Жизни созерцаем в чем мы живем, в том мы
Творим, как дети в той песочнице играем.
А руки наши, это ж наши гены, ни вычеркнишь все то,
Что матрицей под небесами отражения дорожек словно вены,
В них множество пересекается а в простоте начало,
Что руки прадеда и у меня и у сестры, так Бог творением венчал.
Они подобно интуиции возможность ощущения благие,
В них есть все то, что он создал как те вехи родные,
И помня те работы, что ты рисовала солнышко сестра отрада,
В лучистом утре и приветливом родимом взгляде,
И ощутив всю красоту по Жизни тонкой,
С тобой родная мы раскрыли небольшой отрезок словом делом
Истинной, как колоколом звонким,
Который есть набат Души в том перезвоне голосов,
Что Мир прекрасен и в хорале и в молчание лишь ощутив без слов,
Что истиною каждый дышит, Господь ему и внемлет слышит,
А лишь амбициозность встрепинулась, все это есть затон,
Там Жизнь опять на пройденный урок невыученный в Вечности вернулась,
А все низримое ни рукотворное, оно благим лишь дышит,
По Божьей Воле истиною кажда буква и всех творениях слышит слышит,
Каков исток от мыслей, то и есть начало,
Как хаотично ни приложно то движения от множества тех лодок,
Мы раскрыли их с тобой, а многие ведь у причала.