Он вырос в своих стихотворных рифмах
Таких, как у Бродского, но тяжелей,
Я не получаю теперь в его письмах
Всех слов. Мне нужно, чтобы теплей.
Он вырос в игре на нервах,
Он мальчик почти большой,
Вот только один. Вот только первый
Останется в душе чужой.
Он вырос в игре на флейте,
А может, забросил совсем?
Ведь...нельзя же ему вместе
Так вырасти резко во всем.
Он вырос во всем
© Copyright: Дарья Бейк, 2012
Свидетельство о публикации №112122302816
Свидетельство о публикации №112122302816
Рецензии