ода книге

Исчерканы страницы книг, забыты, вырваны, сожжены.
Теперь пришла пора иных, в  коробках тоненьких из кожи.
Воротят нос от словарей, энциклопедии заброшены,
Закрылись в глупости своей и не хотят впускать хорошего.

Вот до чего дошел прогресс,
 мы не читаем больше Пушкина!
Нашелся новый интерес –
погромче музыку в наушниках.

Мы обеспечены во всем,
Самодостаточные «личности»,
Но только гибнем с каждым днем,
И почему-то  обезличены.

Не то, что раньше,
Рвались все к неисчерпаемым познаниям
И проходили путь в труде,
И отдавали дань стараниям.

И не вода была, а пот,
Но умывались им в достатке,
И знал ребенок наперед ,
Где нет труда, не сделать сказки.

Манеры были ого-го!
На высшем уровне, товарищи.
И не судили без всего,
И берегли, когда состаришься.

А брак! Священнейший союз,
Хоть даже, если ради денег.
Прошла пора прекрасных муз,
Такого нонче мы не видели.

А как радели все за честь!
И умирали ради чести,
А нам одно лишь, месть, да месть,
И не страшимся обесчестия.

А почему пошло все так,
По тонкой горочке накатанной?
А потому что нету книг,
И нет Цветаевой с Ахматовой.