Ненаписанный портрет

Написать вдруг художник решил
Всей эпохи портрет в персоналиях,
…Точность мысли, взбухание жил,
Ширь и точечность в каждой детали –

Он продумал, чем каждый бы жил,
Тасовал их височными спазмами…
Но Господь из души вопросил:
«Ты и в смерти считаешь их разными?

Пропадёт весь мирской антураж,
Сам ты в смерти с талантом расстанешься.
Так, конечно, снеси в вернисаж».
И художник весьма опечалился.

Он постиг, что король и народ,
И богач, и босяк, да и гении,
Нелюбимые, наоборот,
Мудрецы… все, как есть, - привидения,

Всяк потерян в кривых зеркалах,
Перепутав себя с отражением,
И порхают с беспечностью птах,
Оболочку приняв за значение.

И вдруг смерть, и их клетка пуста,
Рассыпается лживое зеркало…

Он оставил на глади холста
Омертвевшие лики померклые,

Из которых узнать – никого
Уж не смог бы и самый догадливый.
И художник спросил у Него,
В чём же смысл остающейся падали?

Что хотел Ты от тварей Своих?
И палитру в отчаяньи выронил.
На холсте вдруг, сперва у двоих,
Распустились крыла белой лилией.

Почернела часть лиц за напраслину,
Просветлели другие, и ожили.
Каждый в правде добра так прекрасен был,
Хоть и были все очень похожими.

.......

Так надеть можно сотни личин,
Ни одна не спасет от расплаты.
Может жить человек хоть каким.
Умереть он обязан крылатым.



23 декабря 2012. Самому дорогому навсегда человеку.