Ночной бред

Ночь. Как зеркало окошко.
Я на кухне. Рядом кошка.
Одному побыть немножко
не удастся. Что за крошка

в небе? Звёздочка? Окрошка
начинается с крошенья,
а судьбы конец – с крушенья
вот такой вот «крошки». Ложка

месяца над «крошкой» виснет.
Если рак на взгорке свистнет -
зачерпнёт. Но рак не свистнет.
Где-то был прокисший рислинг.

Может чуточку накапать?
Кошка морду моет лапой.
За окном мои глаза,
а за ними ночь гвоздят

звёзды. Вот тебе и крошки!
Что-то крошек стало множко -
быть погоде. Что за мода
умудряться «Как погода?»

спрашивать сто раз на дню?
Я стихами наводню
мир, не будет о погоде
в них ни звуку, будет - «вроде».

Мне спасибо скажет мир.
Водка крепче, чем кефир,
но кефир полезней водки
и плохой метеосводки.

Кошка мне сказала «Мяу»,
сузив глаз, как чармэн Мао,
революфункционер.
Я сижу, как револьвер:

барабан вращается
медленней. Слипается
всё, что может. Спать!
Попусту зевать
Страшно не люблю!

Всё, уже  я сплю,
правда, чутко и сторожко.
Сплю на кухне.
Рядом кошка.