Мой старший сын погиб в прошедшем веке,
В «лихие» девяностые года.
Он мог бы стать прекрасным человеком,
Но вот теперь не станет. Никогда.
Не за идею умер, не героем –
По пояс в перестроечном дерьме,
Он был убит обкуренным конвоем
В провинциальной северной тюрьме.
И я, судьбою вздёрнутый на вилы,
Утоптанный, безропотный навоз,
Плотиной стал у вырытой могилы,
Гася полёт моих свинцовых слёз.
А совершив, раскаиваться поздно,
Ты выделен, ты не такой, как все…
И средний сын облагородил мозгом
Щебёнку затрапезного шоссе.
А я судьбе не объявлял вендетты,
Она войну затеяла сама…
Обязаны ли наши с вами дети
Платить за то, что мы сошли с ума?
Об обязанностях
© Copyright: Юрий Хохолков, 2012
Свидетельство о публикации №112122010954
Свидетельство о публикации №112122010954
Рецензии
Ваши стихи сразу проникают в душу, наворачиваются слёзы. Хочется орать, рыдать... Господи, дай нам силы пережить ниспосланное. Простите. Мир Вам.
Анна Игнатова 3 04.02.2013 02:52 • Заявить о нарушении
Анна Игнатова 3 04.02.2013 02:52 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 46 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.