Сел мой голос летучий. От водки, ты шепчешь? От ветра!
От студеного ветра моих среднерусских полей
Сел мой голос. От колючего звездного света
Сел мой голос. А был всех нежней.
Всех нежнее и звонче. Как жизнь меня страстно любила!
Как любил ее я!
Не любовь ли мне горло мое застудила?
Так прости ж соловья, дорогая моя.
Он хрипит! Но поверь, что другого такого
Не сыскать! То, что спел он, не спеть никому!
Никому! Я даю тебе слово.
Так махни же без злобы рукой на прощанье ему.
Не суди! Не жалей! Ибо голос сорвавшая птица –
Та же птица! И те же крыла у ней, то же перо.
Ибо там, куда так она жадно и трудно стремится,
Лишь молчанием только и можно платить за добро.
Сел мой голос летучий...
© Copyright: Геннадий Васильевич Фролов, 2012
Свидетельство о публикации №112122010434
Свидетельство о публикации №112122010434
Рецензии
