(памяти О.Мандельштама)
В этот город, сплетённый из горя
Я уже не вернусь, не ждите.
Впрочем некому ждать, в историю
Выпадают анонсы событий.
И ложатся могильными плитами
Или просто цветами на глину.
Мы привыкли гордиться убитыми,
Даже если убитыми в спину.
Как всегда, эти гости не к месту,
Кости в горле, что сковано страхом
Перед внезапным арестом
И ожидаемой плахой.
Жира рыб в фонарях не нашли, бо
Его там и не было вовсе.
Боже, может, и Тебя нет.
Но есть небо.
Твоё небо!
И осень.
Без возврата
© Copyright: Иван Клементьев, 2012
Свидетельство о публикации №112121900609
Свидетельство о публикации №112121900609
Рецензии