У всего есть начало и крах.
Для всего есть исток и конец.
Умирает на наших руках.
Поколение многих сердец.
И нести уже незачем,глупо.
Сожалеть уже не о чем,пусто.
Все кто нес уж давно - трупы.
А кто жив,так уж те и распяли,
На кресте бледный труп искусства.
От творца до конца - пропасть.
Пыльных троп и не счесть - море.
И идут позабыв гордость,
Миллионы сплоченные мором.
Старых скрипок тугой скрежет,
Раздирает,как шум, уши.
Мы живыми уже - нежить,
И никто не приходит послушать,
Панихиду закрытых манежей.
Эшафот - как залог славы.
Мертвым быть,значит, быть нужным.
Высекают из тонкой оправы,
Имена наши зимние стужи.
За покой подними кружку!
На прощанье оставь розы.
В зимнем парке стоит одиноко,
Влитый в место тугой бронзой,
Поседевший,немой Пушкин.
Поколениям
© Copyright: Мой Вшивый Прекрасный, 2012
Свидетельство о публикации №112121905257
Свидетельство о публикации №112121905257
Рецензии