Сны забыты, ночь убита,
мутный морок за окном.
Голова земли пробита
холодами, в остальном…
тоже всё не слава Богу –
здравомыслие в пыли,
Русь похожа на берлогу,
над которой журавли.
Над которой нету солнца,
у которой преет пах,
где в правителях чухонцы,
будто бобики в блохах.
Заведу себе шарманку,
заведу на весь завод.
Пусть играет спозаранку
мне про наш нефтепровод.
Про ядрёных едроросов,
жизнь их полную добра
без диеты и вопросов,
словно чёрная дыра…
Голенасто вскину ноги,
да порадуюсь за них –
Развелось же бл... убогих
от шальных неразберих!
Морок...
© Copyright: Игорь Писареков, 2012
Свидетельство о публикации №112121903525
Свидетельство о публикации №112121903525
Рецензии
