Сыграли туш - диптих

СМЕЁТСЯ

Да! Я – Поэт, но неизвестен,
не мой читатель из Москвы.
Сибирских не поёте песен,
вы, – с берегов седой Невы.
Лишь знает местная округа,
как своего встречает друга,
смеётся часто надо мной,
но не в лицо, а за спиной
и называет бедолагой.
Я не в обиде на неё,
поведаю: – При мне моё –
зовётся чистою отвагой –
желанье быть собой всегда
в свои безвинные года.

До неприличия приятен,
читатель неизвестный мой,
ты регулярностью опрятен,
врываясь с добротой зимой,
мне согреваешь Душу чтеньем,
в заворожённости мгновеньем
моих из искренности строк,
любуешься, как на туза игрок.
Лежащий в прикупе тузяра,
победа в истине, друзья,
а по-другому жить нельзя
играющему без базара
не в подкидного дурака,
а в преферанс исподтишка.


ТАКОВ  ЗАКОН

В зыбучем омуте печали,
под берегом иной тоски
меня безвестного встречали
стихи поющие пески.
Они барханами ложились
в пустыне неизвестных строк,
как будто бы в песках ютились,
а может, отбывали срок,
накрученный безумьем диким
в осеннем бездорожье лет.
Не всё бывает здесь двуликим.
Один безрадостный портрет
написан кистью омерзенья,
мазками злобной суеты,
неординарного везенья
при штурме пошлой высоты.
Взята была в мгновенье с марша
моею ротою стихов
под небом, словно бы из саржи
с печальной песней петухов
в ночи осеннего расцвета,
в предзимней судороге луж.
Не моего, но всё ж портрета,
которому сыграли туш
и наградили, жаль посмертно...
...при жизни спорили до: "Нет!"
Судьба безвременное вертит
и тут же проливает свет
на все достоинства Поэта –
на пьедестал воздвигнут он.
Осталась песенка, неспета –
таков для гениев закон.