Печальное небо висит над Россией...
Поникшие ветви печальных берёз,
Да крик журавлей, что не сыщешь тоскливей,
Под небом унылым, промокшим от слёз...
Обыденной стала торговля страною,
Обыденны стали потоки вранья...
Святого всё меньше у нас за душою.
Мы стаей безумной снуём воронья...
Поступки людские сплошь алчны и низки,
Что хочется бросить родную печаль,
Но держат, собой приковав, обелиски,
Меня не пускают в туманную даль...
Меня не пускают родные просторы,
Рассвет золотистый и говор ручья,
Но жить не дают разномастные воры...
Для них ты, Россия, наверно, ничья...
Бежать бы подальше, и плюнуть на это,
Укутавши совесть в словестную шаль,
Но кроме Руси нет страны для поэта -
Нельзя её бросить и искренне жаль!
Мне жалко озёра, пригорки и реки,
Лесов полумрак и просторы полей. -
Всё это при каждом живёт человеке,
И с этим на сердце намного светлей...
Так чья ты, Россия?
© Copyright: Виктор Зарубин 2, 2012
Свидетельство о публикации №112121901547
Свидетельство о публикации №112121901547
Рецензии