Искус

Я приструнил свою струну,
играй потише.
Она завыла на луну
и чёрт услышал.

Ей захотелось на шабаш,
Вальпургий манит.
И чёрт кричит:Пусть он не наш!
Но скоро станет.

Он одинок,а сила в нас
солому ломит.
Кружи его и он про Спас
уже не вспомнит.
ПОДОРОЖНИК.
5.8.8г.


Рецензии