Зима, ей ни к чему календари,
Она придет, когда сама захочет…
И если осень дверь ей отворит,
Она придет, наверно, этой ночью…
Холодных пальцев трепет на стекле
И колдовской узор, как наважденье.
Последних листьев огненный балет
На белых тропах - осени смятенье.
Зажги камин, как белая печаль
Польется дым в безоблачное небо,
Плечами зябкими оденься в шаль,
Как в первый раз взгляни на яркость снега.
Торжественный и белый, белый дом,
И белый сад, и белая скамейка…
И кажется, что лето было сном,
Лишь по стеклу вода сползает змейкой.
Зима, ей не нужны календари,
Она придет, когда сама захочет…
И листья красные, как снегири
На снежных ветках замерзают ночью…
Зима, ей ни к чему календари
© Copyright: Галина Букина, 2012
Свидетельство о публикации №112121809393
Свидетельство о публикации №112121809393
Рецензии
