Поэт семнадцатого года...
И потерянных смыслов и духа,
Записал он истории грани,
Как напев, необычный для слуха.
Словно ранил о грани он пальцы,
Словно душу, порой отпуская,
Он сливался с душою России,
Если примет, значит живая.
Он себя заражал Россией,
Чтобы сделать с ней тяжкий вдох,
А на выдохе были строки,
В мир который, словно оглох.
Эти строки себя не изжили,
И на выдохе вновь и вновь,
И о грани поранены пальцы,
И сочится по прежнему кровь.
И в прозекторской духа холод,
И потерянных смыслов скрижаль,
Эпикриз скурпулёзно записан,
Но болезнь продолжается - жаль.
Свидетельство о публикации №112121803620
А я о Любви.
С уважением и теплом, Виталий.
Виталий Фокин 18.12.2012 22:19 Заявить о нарушении
Мне кажется, каждый делает своё дело. Вот Вы, Виталий, льёте бальзам в её сердце, своими вечными истинами.
Успехов и вдохновения.
Наталья
Умкина 20.12.2012 14:32 Заявить о нарушении