Мой день

Меня не волновали мира судьбы...

Пусть это судьбы мира моего.

О будущем гадать – не обмануть бы...

А в прошлом не осталось ничего.

Я свыкся с этой псевдоамнезией,

Живу лишь день, и этим днём живу.

Порой спешу, порой тяну резину –

Во сне, в огне, в дыму и наяву.

И краток день, но что-то не проходит,

Назло мне жарит сердце полу-день,

Хотя бы я одет не по погоде,

Хотя б меня давно укрыла тень.

Так этим тонкотканым покрывалом

Я не согрет, и мочи скинуть нет...

Чего-то было мало, что-то валом,

Чего не будет никогда в ответ!

Чего не напишу, и не услышу,

И что постичь я так и не смогу...

И что прошепчет в ухо еле слышно

Паромщик на последнем берегу.

Что гаркнет зычно мой нетленный гений,

Который, каждый раз вливая яд

Моих стихов, крадёт по каплям время –

Мой, ускоряя, септимальный ад...

Не состоюсь! И день пройдёт и сгинет.

Не передам последних строчек суть...

А мне вослед уже спешат другие,

Не повторить и не продолжить путь.