О личном...

Не дари мне надежду, если только ты можешь,
заболевшему сердцу уж ничем не поможешь;
не отыщешь в журнале и списках больничных,
ты права, здесь не шепчут стихами о личном…

Вроде краски всё те же и холст дали тёплый,
то ли первый подснежник, иль бурьян придорожный;
миг короткий для счастья, не хватит и века,
чтобы вновь обрести всю любовь человека…

Стали старше, мудрее, но чаще ошибки
вдруг стирают с лица, как помаду, улыбки;
и кому-то письмо будет донором крови,
нам укол прописали в день рожденья от боли…

Только боль была сладкой, желанной и нежной,
мы вдвоём предавались любви безмятежной,
словно сок её пили с берёзовых веток,
не заметили, что перед небом раздеты…

Разве в этом весь грех от Адама и Евы,
в теле, будто жгутом перетянуты нервы;
и палата одна на двоих, и не жалко,
что при входе врача нам становится жарко…

Не дари мне надежду, не люби, если можешь,
заболевшей душе уж ничем не поможешь;
не поставишь диагноз по картам больничным,
ты прости, что шепчу я стихами о личном…