2012

НА РЕЧКЕ

В лодках вёсла, как лапки, сложены…
Спорный, в общем, такой пейзаж:
без особых примет…

"Но, боже мой,
сколько ж выпало нам!.. Нельзя ж,
чтобы ЗРЯ были вьюги танцы, и…"

и стекает на лёд с моста
возле лодочной этой станции
эта странная красота.

Снег так чист! а как юн младенчески:
и минуты ему не дашь! —
но… считает, считает денежки
век, прищуренный, как блиндаж.

И ложатся на снег кристаллики —
чтобы, мигом оцепенев,
слиться с массой… и — крепнет, старенький —
старше мира и неба — снег.

08.01.12



СОТВОРЧЕСТВО

Писающий мальчик апреля
загодя готовит свирель…
Мальчик, у тебя гонорея
(только ты лицом не серей).

…Наледи раскрошенной смальта…
Лужицы разбитой финифть…
Ушлая художница марта,
девочка, тебя ли винить!

Сколько их там было, тех масок, —
всех и не упомнишь, кобель:
радуги секретов и смазок,
тая, растворяются в массах…
Всё уже забыто, забей.

Нет ещё ни фуксий, ни лилий, —
можно быть невинным пока.
Оттепели всё обнулили
для едва живого ростка.

…Будешь, исповедуясь маю,
тут же нисходить до греха:
"Маска, а ведь я тебя знаю!" —

и, безлика, словно река,
девочка встаёт над палитрой,
выдавив раскрашенный фарш…

то ли осквернив этот мир твой,
то ли — искупив его фальшь.

28.03.12