Писающий мальчик апреля
загодя готовит свирель…
Мальчик, у тебя гонорея
(только ты лицом не серей).
…Наледи раскрошенной смальта…
Лужицы разбитой финифть…
Ушлая художница марта,
девочка, тебя ли винить!
Сколько их там было, тех масок, —
всех и не упомнишь, кобель:
радуги секретов и смазок,
тая, растворяются в массах…
Всё уже забыто, забей.
Нет ещё ни фуксий, ни лилий, —
можно быть невинным пока.
Оттепели всё обнулили
для едва живого ростка.
…Будешь, исповедуясь маю,
тут же нисходить до греха:
"Маска, а ведь я тебя знаю!" —
и, безлика, словно река,
девочка встаёт над палитрой,
выдавив раскрашенный фарш…
то ли осквернив этот мир твой,
то ли — искупив его фальшь.
28.03.12
Сотворчество
© Copyright: Саша Чекалов, 2012
Свидетельство о публикации №112121802530
Свидетельство о публикации №112121802530
Рецензии
Да, жизнь - театр на пороховой бочке и, конечно, жаль детей.Спасибо за отличные стихи. Удачи Вам.
Александр Арапов 23.12.2012 17:55 • Заявить о нарушении
Александр Арапов 23.12.2012 17:55 • Заявить о нарушении