жизнь?

Я хотел бы написать стих, песню -
Но муза исчезла. Обидно.
Жаль, что так вышло.
За некоторые моменты стыдно.
Но в целом всё было неплохо,
Ведь главное - что мы жили,
Чувствовали, страдали.
Радовались. Любили.
Разве можно назвать жизнью благополучия пучину?
Эту трясину "счастья", к которой я будто прикован?
Я запутался в этой обыденности тине,
Мне трудно дышать. Я разбит, раздавлен, сломлен.
Я не знаю, что будет дальше, но хочу ожить.
Нужен толчок, сильный, мощный, но в меру.
Я хочу не просто существовать. Я хочу жить.
Вернуть любовь, другие чувства. Музу. Веру.
Я не хочу остаться здесь, в пятнадцатом числе,
В глубокой ночи тёплой, летней, июльской, ясной,
Как эти чернила, что засохнут и вспомнятся лишь во сне...
Я хочу двигаться дальше. Сильно хочу, страстно!
Я хотел бы сбежать. Ненадолго, на день, два.
Чтоб мысли стали чётче, в голове чтоб прояснилось.
Чтобы извлечь из памяти те самые слова,
После которых сердце гораздо чаще билось,
После которых я чувствовал себя живым.
Я дышал этой жизнью, но не мог насладиться.
Я вдыхал как едкий табачный дым,
Хотя мог как элитным вином напиться.
Я не знал, что такое жизнь, как не знаю сейчас,
Но сейчас Она нравится мне, я хочу быть с Ней дольше.
Закажу я её, конечно же, не на час,
Не на ночь, а на вечность, коль хватит мощи.
Ну а эта хандра, что покоя сейчас не даёт, -
Словно сладкий сироп, который, к тому же, греют.
Не заказывал я, не вносите, девушка, в счёт.
Мне бы мяса... Да с соусом чтоб поострее.
И побыстрей. А счёт принесите потом.
Лет через сто, я ещё закажу. Да, послушай,
А наличные принимает ваш этот притон?
-Простите, но мы берём только души.