Все беззащитно, трепетно и хрупко,
Как пластилиновое дерево
в ореховой скорлупке.
И едешь в замороженной маршрутке,
Ключи от дома своего
в другой оставив куртке.
Линуют город улицы по клеткам,
Здесь в классики с утра игра навылет.
Мне не отжать промокшую жилетку,
Когда в игру вмешаются большие.
Не выношу я запахов больничных,
И пыльный фикус в проржавевшей кадке,
Но, подперев спиной, стою у стен кирпичных,
Души костями прорастая в кладку.
***
© Copyright: Владимир Грибакин, 2012
Свидетельство о публикации №112121707811
Свидетельство о публикации №112121707811
Рецензии
