Эта скука сжимает все ребра,
И под кожу иголки вонзает,
Она для меня словно кобра,
Яд смертельный по венам вливает.
Эта скука от одиночества,
Ну а я ей, родной причал
А ведь где-то лежит пророчество,
Что от скуки той гнется металл.
Только причал её вечно холодный,
Все никак не согнется под гнетом,
Он стал, что ли каким-то свободным,
Окрыленный мечты полетом.
Скука
© Copyright: Мэри Ли, 2012
Свидетельство о публикации №112121707723
Свидетельство о публикации №112121707723
Рецензии