Помню август тот полною мерой, –
Из колоды как прежде ребром
Выпадают – то дама с герберой,
То пиковый валет с топором
На надтреснутый подоконник…
А ты шепчешь: «О чём споём?», –
Это утро – наш свежий покойник
И любая песня о нём.
Вместо клавиш – дробь сухожилий
И смертельно скрепит педаль…
Но мы сами наворожили
Эту оторопь и печаль.
И её не отмечешь бульварам,
Не отходишь по площадям,
И любое усилие – даром,
И любая тропа – по костям.
Но иду – так прощаются с верой,
Когда бьёт по вискам гром:
Ты бубновая дама с герберой,
Я пиковый валет с топором.
Но ответь, может в этом и сила
Наших нежно растерзанных крыл,
В том что скажешь: «Быть может любила»,
Что отвечу: «Быть может любил».
Помню август тот полною мерой
© Copyright: Сергей Крайн, 2012
Свидетельство о публикации №112121707119
Свидетельство о публикации №112121707119
Рецензии
