Скажи,весна,не твой ли это бред-
Писать во мне свой утренний портрет:
Стреляющие почки вместо глаз,
Озёра,не затянутые ряской,
И у ручьёв,незамутненных краской,
Весёлый журавлиный перепляс?
А где-то у лужайки на краю,
Уже вся свет-от корня до вершины-
Стоит береза,острая,как шило,
И я тропу к ней лихо проторю.
Но день прошёл,и что я узнаю?
Моей берёзе ветви обламали:
То песнь души из сердца вынимали,
И в травах дудку спрятали мою.
Скажи, весна, не твой ли это бред?
© Copyright: Елизавета Коздоба, 2012
Свидетельство о публикации №112121609407
Свидетельство о публикации №112121609407
Рецензии