Ты – моё, счастье – наше.
раздавленный в руках гранит
разъест открытую тобой рану
прости, но сердце не простит.
Холодный дождь въедается в слова,
и первый снег уже не постоялец.
учебник жизни доедает пламя,
оранжевые искры завершают танец.
Наш август, наша осень.
октябрь пулей выносил нам мозг,
сентябрь обувал в резиновые туфли
ноябрь лил на душу воск.
Простить – не значит поверить.
а ты последний раз поверь,
и выжги на руке клеймо:
«моя. я от тебя хочу детей».
первое ноября
© Copyright: Ника Кой, 2012
Свидетельство о публикации №112121605523
Свидетельство о публикации №112121605523
Рецензии