Себастьян Крейг

Ирландский кофе, виски, шлюхи –
закутанные в плед тела.
Себастьян Крейг – о нем шли слухи,
что повернули вспять слова.

Его наигранные смерти рассказывали
в новостях.
О том, как умер, как убили – все связывали
на частях.

Он не умел играть на флейте,
но детский пафос брал свое –
на пожелтевшей киноленте
он исполнял стихи Пьеро.

Крейг не просил о скорой смерти,
Но рисовал господний двор,
Святых, накрученных на вертел,
и продолжал играть хард-кор.

Себастьян славился азартом
к больничным койкам, к казино,
к кальяну/фишкам/нардам/картам,
к столовому, дешевому вино.

Он вел себя по-взрослому, но глупо -
бессмысленно, ребячески писал
стихи для той, которая «по-клубам»
и, словно Хатико, он ждал –

он ждал, когда проснется ее сердце,
когда глинтвейн согреет взор,
когда на старых снимках будет место
для той, которая «не сыплет соль».

Четверг, 30-ый день рожденья.
Подарки, девушки, фуршет.
Но он один и потерял везение –
За кадром делает омлет.