В центре улицы. Срываю маски с лиц.
И наблюдаю, как вертится вокруг меня диск.
Я пытаюсь цепляться и видеть. Но мозг трещит по швам.
Картинки плывут ускоряясь и в темноту погружаюсь…
Мы в матрицу играем. И сами себя пугаем.
И сами себя съедаем. Кому мы нужны, не знаю.
Такие – калеки, нелюди, не человеки, бестолочи.
Такие, вертлявые, врущие, лишь за сексом зовущие.
Легко друзей предающие, тепло не отдающие.
Чем делимся и что вбираем, то и получаем.
В центре улицы. Срываю маски с лиц.
Иду в общем потоке. И только капли с ресниц.
Городище плывущий, зовущий. Запирающий нас - на запор.
Не выпускают улицы - в крестный ход.
Здесь научились оценивать.
Здесь научились лгать.
И откровенно распущенный вид приобретать.
Всё прикрывая свободою. Не доверяя тебе.
Не подпуская ближе, чем на выстрел к себе.
Без ретуши...
© Copyright: Марина Ромашкина, 2012
Свидетельство о публикации №112121600386
Свидетельство о публикации №112121600386
Рецензии