Как много тех, кто не нашёл себя,
Кто потерялся в этом мире скучном.
Лишённый радости душевной навсегда,
Теперь скитается по жизни, как игрушка.
Повязший в омуте страданий, боли вечной,
Пытается вернуться к жизни прежней.
Лишь возложив на господа надежду,
Сидит на дне, во тьме кромешной.
На дне
© Copyright: Руслан Август Мусаев, 2012
Свидетельство о публикации №112121509765
Свидетельство о публикации №112121509765
Рецензии