Куда уходит музыка, скажи,
Когда в домах, как в клетках, пахнет страхом
И к спинам, мокрым от трусливой лжи,
Упрямо льнет несвежая рубаха.
Куда? Когда нам надоест считать,
Мы вновь услышим разговор пчелиный
И стук плодов, слетающих на пядь
Еще хранящей плотность лета глины.
Тогда, открыв рассохшуюся дверь,
На цыпочках войдут Шопен и Дворжак,
А следом Бах... Но это не теперь,
Не в этот мир, вспотевший и ничтожный.
Куда уходит музыка
© Copyright: Елена Викман, 2012
Свидетельство о публикации №112121509601
Свидетельство о публикации №112121509601
Рецензии
