P. S

Осень беснуется – в небе сорвали клапан.
Город слегка напуган, дождём залапан.
Ты так устала. Милая, поспала бы.
Здесь ненавидят слабых… Ложись-ка, спи…

Сил наберись, бестолковый разбитый Ватсон!
Вроде, пора научиться не сомневаться,
Лиц не делить на невинных и виноватцев.
Мир инноваций крадется всегда со спин.

Бог твой, Отец Небесный, Господь  Всевышний –
Все про тебя забыли, куда-то вышли.
Будешь к кому идти, притворись не лишней.
Всяких сомнений любую толпу лиши.

Каждый незваный заходит в тебя татарином.
Нет, не показывай взглядов своих Онтарио!
Именно это в семнадцать тебя состарило,
И основало некрополь твоей души.

Как ты жила эти годы? В кого поверила?
Старое дерево – это всего лишь дерево.
Где ты теряла и кем ты была потеряна?
Сколько еще прощаться и отпускать?

Что ты хранишь свои вымыслы, словно кочет?
Сколько пинать тебя всякому, кто захочет?
Боженька скоро придёт и тебя закончит,
И от тебя не останется ни куска.

Ну, а пока ты поспи. Пусть морские идолы,
Те, что тобой придуманы, но не виданы,
Будут хранимы и никогда не выданы,
Снятся тебе закатом над Судаком.

Пусть тебе снятся дома с голубыми ставнями.
Узкие улочки, лица давно преставленных.
День, что из лучшего шёлка был соткан, стал льняным –
Как ему шёлком остаться в лесу таком.

Все твои тайны изрядно припрятаны-скрыты ли?
Спи. Континенты, когда-то тобой открытые
Станут, как в сказке, надломанными  корытами,
Белым туманом, не пойманным на крючок;

Светом холодным, не летним, седым, не ласковым;
Солнцем отравленным, облаком пенопластовым.
Что, дорогая, покажем им, чем похвастаем?
Где тот, кто был тобой ангелом наречён?

Дом твой, построенный Джеком воображаемым,
Здесь оставляй, посылая улыбки Джа ему.
Словом не трогай и мыслью не обижай его,
Самый священно-величественный фантом.

Спи, завтра жалкая осень зимою сменится.
Время – не призрачный доктор – большая мельница.
Завтра тебе останется – взять осмелиться
Выбросить всё и придумать своё «потом».