А лучший стих, конечно, колбаса...

                *   *   *

Я наберусь до визга в темноте,
До клёкота и оторвусь по полной,
Уставший в суете и тесноте,
И воспарю над бренным миром в полночь.

          Когда лихая голова во тьме,
          Летаю, словно псих в шестой палате.
          И бездна отворит ворота мне,
          Но только, если керосина хватит.

Я в каждой строчке прав – парнасский лев,
Но кончится горючее внезапно,
И, в штопор окончательный влетев,
Ещё успею полстакана залпом.

          Поднялся я почти до черных дыр,
          Но опустился вновь в пучину злую...
          Распни меня, Вселенский Командир,
          Иль голову к чертям сруби лихую!

Давай клади на плаху дерзкий чан,
Настал час пик укоротить резоны,
И без толку потом бежать к врачам,
И не податься будет в Робинзоны.

          И будет путь крапивою увит,
          Красавицы пошлют поэта нах… к чёрту.
          Откажут мне, убогому, в любви,
          Наслышавшись про голову и плаху.

Ну, полный мрак... Арсений, ты не прав!
Гони тоску – не разживёшься с нею,
Не унывай – отходчив женский нрав,
А без стихов они ведь оху… онемеют.

          Ты прав, Борис! Пора употреблять,
          По-трезвости бездарной лишь психую!
          Мне, пьяному, по жизни благодать...
          А куриц посылаю к петуху я.

Эх, праздник новогодний на носу…
Готовь подарки для родных и близких,
Ведь из стихов не слепишь колбасу
И не набьёшь сонетами сосиски.

          Да, вскорости начнутся чудеса:
          Чертям зелёным объявляю выход!
          А лучший стих, конечно, колбаса.
          Сонета слаще пьяная чувиха.