Вчера, на вечеринке у Петрова,
Сказал один непризнанный поэт,
Что, мол, стихи писать - уже не ново,
Но толку в этом никакого нет.
И где-то между пивом и бурбоном,
Поймав на блюде вилкою балык,
Добавил он безапелляционно,
Что век поэтов, в общем, невелик.
«Пиши стихи, пока тебе шестнадцать!
И не пиши, когда под пятьдесят! -
Он начинал все больше распаляться,
Манжетой въехал в овощной салат.
«Ну согласитесь,странное явленье -
Пенсионерский лепет про любовь!
Ужели та черемуха с сиренью
Еще волнует старческую кровь?!»
Мерцали свечи в тонких канделябрах,
На стол вносили в яблоках гуся.
Поэт умолк. Гремучие литавры
Включать в такой момент уже нельзя.
Потом, крича: "Карету мне, карету!",-
Он залезал с ногами на кровать...
Какая, право, жалость для поэта -
Скончаться раньше, чем поэтом стать!
Случай на вечеринке
© Copyright: Ольга Бутанова, 2012
Свидетельство о публикации №112121511053
Свидетельство о публикации №112121511053
Рецензии
"Какая, право, жалость для поэта -
Скончаться раньше, чем поэтом стал!"
Ochen' zdorovo skazano!
Дина Школьник 17.12.2012 14:11 • Заявить о нарушении
Скончаться раньше, чем поэтом стал!"
Ochen' zdorovo skazano!
Дина Школьник 17.12.2012 14:11 • Заявить о нарушении
Спасибо, Дина, за оценку этой основной мысли стиха!
Ольга Бутанова 18.12.2012 00:19 Заявить о нарушении
Ольга Бутанова 18.12.2012 00:19 Заявить о нарушении