Из дневника
Смотрю в окно
с восьмого* этажа, ещё надеясь
увидеть (чёрт, на пальце – заусенец)
хоть что-то… Но всё то же Строгино,
что и вчера, шумит передо мною:
и кто-то едет там, и что-то строят,
снуют фигурки черные, в метро
ныряют…
Ай!
…Сейчас поднёс ко рту
конечность – чтоб отгрызть (да нет, не руку,
а заусенец) – и заметил вдруг я,
что наблюдаю улицу не ту…
Она скукожилась… И будто сеть морщин
иль паутина над землёй повисла…
Стираются черты, линяют смыслы,
и вот уже ни зданий, ни машин
не существует – вместо них внизу
лежит деревня, не подвластна датам:
там шествует Макар вослед телятам,
и Сидоров сечёт свою козу.
(*) – здесь автор погрешил против истины. На самом деле он живёт на пятом этаже.
Свидетельство о публикации №112121404648
И все ранво это особое умение- описывать свои мысли так, что оторваться не можешь, и перечитываешь по 2-3 раза.. необыкновено художественный акын в этом стихо сидит.)
Анни Дагес 23.09.2013 04:38 Заявить о нарушении
Александр Спарбер 23.09.2013 22:24 Заявить о нарушении
Анни Дагес 24.09.2013 00:21 Заявить о нарушении