Навалилась на душу тупая тоска,
Раскровившая губы ристалищем мыслей,
Часть которых, сынуля, лишь сердца игра,
Остальные - гармония алгебры высшей.
Расточая свой плен, Рождество настаёт
Меж снегами, укрывшими жерло вертепа,
От которого только лишь память ведёт
К небесам, пограничным меж дном и успехом.
Подневолия путь - не судьба для мужчин,
Что душою прошли от предательства к боли,
Поднимающей тот же судьбы палантин,
Что держал на руках обладатель свободы.
Ведать важно, какой уготован итог
Тем, что в право столичное разумом веря,
Не пропали в сомненьях кому же идёт
Козырная игра нашей общей победы.
Сынуля
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2012
Свидетельство о публикации №112121404195
Свидетельство о публикации №112121404195
Рецензии
