Эта история об упертом калеке,
что хлопушкой колотил матрацы.
О простом земном человеке,
Который руками чистил паласы.
Педантичный и точный во всем,
При попытке вернуть старый мир
Предпочитая ходить пешком,
Раз в неделю кушать пломбир.
Он считал всех ленивых людей
За испорченное искусство.
Вместо глупых новых идей
Им сберечь бы старые чувства.
Ах бумажная эта стихия,
Как ничто превращает в мразей.
Больно мне, умру от тоски я.
Что война и что теперь праздник?
Перед сном он ворчал сварливо,
Что люди рабы кому то в угоду.
И что он умрет справедливо,
Сердце отдаст, но не свободу.
Но люди спрашивали с издевкой:
"Чем ты хвастаешься, дуралей?"
И тогда он повис в веревке,
Слезы смахивая с очей.
Получал от страны он пособие,
Не скулил из за мизерных сумм .
Заказал себе на надгробие
Эпитафию : " я не хвастун! ".
я не хвастун
© Copyright: Бауржан Изжанов, 2012
Свидетельство о публикации №112121403367
Свидетельство о публикации №112121403367
Рецензии