Он сидел в чайной

От чего ничего не получается? Сколько не бейся лбом.
Думал Он листая книгу в чайной.
И уже давно не первый том.
Скороходы дней бегут куда то. Улетают в бездну города.
От чего ничего не получается? Честное слово, прям беда.
Он напялил свитер старенький, цвета белого некогда был.
Вышел в город. Город был маленький.
Стал, подумал, закурил.
А потом отправился в чайную. Там и начал читать понемногу..
По дороге женщину встретил печальную. Она переходила дорогу.
Был полдень и людей было мало. Все давно по делам.
В чайной он увидел приятеля. Предложил счёт поделить пополам.
Осень промозглая, сиротливая лапами мокрыми в окна стучит.
Он уж не рад, что с приятелем. Тот постоянно молчит.
А ему бы душу излить хотелось и наполнить нею все сосуды.
Но не получается. Да и к тому же у него лишь чайник из посуды.
Попросил одну сигаретку (он ведь тоже как то просил).
Выйти б на улицу, прикупить бы газетку. Почему то не было сил.
Так и сидели молча в тоскливом табачном тумане.
Приятель ушёл. Он вдруг вспомнил о Томасе Манне.
Просто читал и был сам для себя хорошим,
По стеклу тихо плыли следы мокрых, холодных горошин.
Как приятно поутру попить чая. От чего то ничего не получается.
Он за это себя прощает.
Сигарета. Одна. Вторая. Курит, но не в затяжку.
Официантку попросит: "Девушка,будьте любезны, ещё одну чашку"...
Так и закончится день текстом книжным гуляю.
Так и закончится жизнь, но всё равно будет вторая.
Девушка, ещё, пожалуйста, чая.