Когда он вошёл в город, все ещё спали.
Ни вздоха, ни стона, только красная нить.
Его глаза были звёздами, а мышцы из стали,
Но не с кем было сражаться, разве что хоронить.
В названиях улиц – имена иноверцев,
На ликах "святых" – кого только нет
Но он слышал мотив, он знал – так поёт его сердце,
И он видел, как всё это пронзает золотистый свет.
В алмазах и нефти нет ни пользы, ни прока,
А гребущая длань всё равно остаётся пуста.
Время сделало круг, круг до ближайшего срока,
Ожидание чуда в сердце, а вокруг – темнота.
Ты чужой, на земле своей некуда деться.
Где ты, Родина-мать, и когда тебя отдали в полон?
Но если ты хоть раз слышал как поёт твоё сердце,
Ты идёшь по траве, когда под ногами бетон.
Родная
© Copyright: Борисов Владимир, 2012
Свидетельство о публикации №112121300767
Свидетельство о публикации №112121300767
Рецензии